La Decadencia de Ga-lileo
Despertarse un sábado con una resaca épica es algo que incluso puede estar bien, siempre que se disponga del día entero para reposarla y retomar fuerzas.
Pero en cambio, si sabes que sólo dos horas después volverás a agarrar el vaso... los pensamientos y sensaciones que te inundan (náusea, hastío, sed de cualquier líquido "sin", asco, vergüenza, indiferencia) son obstáculos muy poderosos a la hora de ponerse en marcha.
"Y sin embargo se mueve" (me repito una y otra vez mientras me incorporo).
Ducha, termalgin (dósis doble), medio litro de agua de un trago, cuatro canciones de Vetusta Morla y a la calle!!
De camino al punto de encuentro recuerdo cómo la noche anterior, en un bar donde hacía siglos que no entraba, pusieron cierta canción (relatívamente antigua) de The Prodigy que llevaba dándome vueltas a la cabeza las dos horas anteriores... también me da por pensar en las razones que me impulsaron a pedir salmón y gambas en la cena del equipo, pero esa es otra historia.
Catatónico en el bus hacia las casetas regionales, un sol de justicia nos recibe a la llegada y yo voy demasiado abrigado.
Una vez dentro del follón, la primera caña cuesta (tragos cortos y medidos) pero no tardo en ponerme a canturrear (inventar) jotas sobre las melodías que amenizan nuestra estancia en "Aragón".
Salamanca, Soria, Melilla, Burgos, Canarias, León... Around the world in a beer.
¿Por qué siempre cuando llegamos a la altura de Asturias, ya estamos a punto de caramelo? Nuestro artista invitado asturiano, Rodrigo, hace los honores escanciando la primera botella de sidra... lo hace con maestría, pero insiste en que con no pidamos más de una.
Parece mentira que siete casetas con nosotros después, aún no sepa a lo que estamos jugando. Una botella sí, pero por barba.
En los últimos tragos asturianos se nos une el futuro papá, las piernas ya se resienten, miro mi reloj con la esfera estrellada (soy un reloj roto) y compruebo que quedan setenta minutos para que pocos metros más ariba de la ladera empiece el partido (es verdad, si hoy juega el Pucela!!!).
¡Rumbo veloz a Cantabria! Hora del postre: quesada para todos y una botella de ese licor de hierbas infame que al segundo trago, casi consigue que demos el volantazo definitivo hacia un universo paralelo ébrido... qué gracioso ver la carcajada sádica del camarero viejuno que dos minutos antes nos había recomendado el susodicho brebaje del infierno. Llegará el día en que tras un chupito de esos, me quede en el sitio... Dulces y toxicidad, denominación de orígen Cantábrica. Señor Ten Piedad.
Por suerte aparece "el malvado rector" y en su ansia por ponerse al día agarra la botella y no la suelta... para tí toda, buen provecho!!
El pandillero agarra un escobón de los operarios de limpieza y se pone a barrer al umbral de Navarra, cruzamos impunemente entre miembros del "Frente Atlético" y casi me atropella un carrito de bebé de idéntica marca al que hemos comprado al futuro papá.
Dejamos atrás las casetas y nos dirigimos al bar de los anexos del estadio, comienza la cuenta atrás (inofainonchanchan) para el partido y la tradición manda: ronda de Gin Tonics.
Me entran ganas de arremeter contra una silla del local, de entrar en el WC y no salir... pero en su lugar, tras atizarme "chupito hierbas&Larios Tónica" salto al cesped artificial de uno de los campos de entrenamiento y empiezo a correr hacia una de las porterías... con la idea fija de tirarme en plancha dentro de ella, traspasando la linea de gol... pero mi cabeza da demasiadas vueltas para acometer semejante empresa así que me limito a colgarme del travesaño con las manos.
Veo a lo lejos al resto de la manada saboreando otro copazo, pero mi desencanto no parece encontrar consuelo, así que no vuelvo con ellos y me dirijo a la puerta del estadio.
Entro yo sólo, busco mi localidad (nueva este año) y descubro que un golferas preadolescente (acompañado de otro clon de su tribu) está sentado en mi sitio. Se me pone chulo cuando le digo que se levante porque ese es mi sitio así que los echo a las bravas (tanto que hasta se cambiaron de fila)... me siento y tomo aire.
Arranca el partido y el Pucela marca en el tercer minuto, y lo veo sólo... ¿justicia poética?
Pero justo en ese instante el resto de la manada baja corriendo las escaleras ejerciendo de eco de la grada.
Somos nuevos en la zona, y aunque por precio todo indique que es una grada más "noble", nosotros sólo tenemos una manera de comportarnos cuando tenemos el partido delante: animando, voceando y gesticulando.
Tras una jugada polémica en la que estuvimos protestando airadamente, un señorón que se sienta detrás de mi nos dice que nos sentemos de una vez... me giro y mirándole directamente a los ojos le digo que "vamos a estar aquí todo el año, así que váyase acostumbrando".
Marcamos el 2-0 y en la avalancha de celebración me hago una herida en la pierna que sólo descubriré mañana domingo cuando haya pasado el temblor...
Nos expulsan a Pedro López (¿o acaso fue otro el expulsado?) y desciendo tres filas desde mi sitio, piso un asiento de plástico y me lo cargo...
El mejor resúmen del partido es que (pensando que el árbitro era Daudén Ibáñez) me tiré los 45 primeros minutos gritando "Daudén hijo de puta"... cuando realmente el colegiado era Medina Cantalejo.
Finalmente el Pucela gana 2-1 y pillamos el bus para el centro. Apenas son las 10 de la noche, pasadas.
¿Noche de sábado en ferias? Antes de medianoche yo ya estoy en casa, malherido. Me despido de Sergio con un sms que dice "Soy un asiento roto"
Me voy a la cama, cierro los ojos y...
...y sin embargo se mueven.
