MI PALETA DE AMOR
Si mi desconfianza fuera tan grande
como todos pretendéis
o como yo misma me creo
ni me hubiérais engañado
ni estaría como estoy
ni fuera desengañada
ni hubiera dado lugar
al dolor que me habéis hecho;
entonces yo me equivoco
y vosotros os confundís
ni soy como creo ser
ni soy como pretendéis
ni me engañáis fácilmente
ni me desengaño así
simplemente me doléis
porque sois tal como sois
y yo no os puedo entender.
No os acerquéis a mí,
los bellos siete colores
de mi paleta de amor
se emborronan con el tiempo
amarillean por miedo
y yo que ni soy quien soy
ni entendéis lo que pretendo
comprendo, hoy, al pintor
que buscó en su paleta
después de rascar, la meta
y encontró que hay más de siete
y puesto que soy poeta
aunque borres mi paleta
no dejarás sin colores
mi imaginación, mi verso,
mi condición de poeta
mi sentimiento de ser
y los colores que, en ella,
puse ayer aunque no fueran
los bellos siete colores;
no sé pintar ni mezclar
pero sé lo que es dolor
y aunque no tiene color
ha impregnado mi paleta.
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