Se escucha un violín. La música suena. El violinista no está en el tejado. No es un recital en un palco de música ni tan siquiera en un viejo teatro de provincias. Su escenario es la calle. Una acera. Llovizna fina. Viento. Música en el aire. Su pelo es blanco. Caen unas  monedas. La gente pasa. Indiferencia. Caridad que no cuesta. Parar y mirarle produce vergüenza. Mejor caminemos. No nos preguntemos por qué está en la calle. No les preguntemos. No es cosa nuestra. Allá cada uno. Pasemos de largo. La música suena. En cada sonido el aire nos lleva un  acorde ocre de mala conciencia. Pasemos de largo. Nunca es cosa nuestra.

 

 

 

<p><a href="http://www.youtube.com/watch?v=9hQAO8QTnG8">http://www.youtube.com/watch?v=9hQAO8QTnG8</a></p>