Viento en lo alto del monte sagrado. Allí donde se divisa la entrada, donde la bruma  envuelve las montañas. Voces en el viento que llaman. Manos de viento que te empujan queriéndote mostrar lo que ellas vieron cuando sus ojos miraban donde el horizonte no era bruma. El viento que te muestra su legado, su esencia de guardianes del lugar sagrado. Guerreros  guardianes siguen encadenados por siempre, nunca podrán dejar de contemplar lo que ellos vieron. A sus pies la herida en lanza del beso del mar. Herida abierta con sangre azul, su sangre amada,  su tierra prometida, su casa, su morada, su lugar oculto, su refugio. No pueden irse, son el viento, son la bruma, son los guardianes encarcelados por el amor a la belleza de la montaña que guarda la herida en lanza de su mar. Con vosotros, ancestros de mis ancestros, con vosotros veo, siento, con vosotros estuve ayer en vuestra ciudad perdida, en vuestro monte sagrado. Con vosotros, vi la belleza  que estremece al mirar. Ártabros, fortes, feros, brigantes, sombras queridas doutras edades...  Dos meus pasados bendita terra, nai amorosa da miña nai... Eternos guardianes del corazón  sagrado dormido en la leyenda de la ciudad perdida... Ayer os sentí...