El viento en la isla

Precioso.
MIS SALUDOS

No las has perdido, las estás mudando. Es doloroso, lo sé, puede llevar mucho tiempo, yo aún espero, pero confío en que nacerán tan vigorosas como las viejas. Las tuyas también, porque el viento es cobijo de alas blancas. Pronto de veré volar. Y me hará un poquito feliz.

Besos alados.

Mis alas son alas de plumas mojadas de nubes
Mis alas son nubes de agua de plumas pintadas
Mis alas se escapan..
De plumas o nubes
De aire o de agua....
Se pierden mis alas....

Un beso.

Pues sí, abro una carpeta: AMISTAD.

He leído la biografía de Ponzo y me ha impresionado. ¿Qué corta es la vida y qué de cosas interesantes hay, verdad?

Pero es que, querida amiga, como ya te dije, nunca se pierden definitivamente las alas hasta que nos estrellamos por toda la eternidad contra el vacío. Hasta ese momento nunca es tarde para alzar de nuevo el vuelo del amor y de la vida. Porque Buesa, como todo gran poeta, incapaz de dominar sus sentimientos, se contracide (los sentimientos son siempre contradictorios, cambiantes) y también llega a escribir:

Balada del Loco Amor
I

No, nada llega tarde, porque todas las cosas
tienen su tiempo justo, como el trigo y las rosas;
sólo que, a diferencia de la espiga y la flor,
cualquier tiempo es el tiempo de que llegue el amor.
No, Amor no llega tarde. Tu corazón y el mío
saben secretamente que no hay amor tardío.
Amor, a cualquier hora, cuando toca a una puerta,
la toca desde adentro, porque ya estaba abierta.
Y hay un amor valiente y hay un amor cobarde,
pero, de cualquier modo, ninguno llega tarde.

II

Amor, el niño loco de la loca sonrisa,
viene con pasos lentos igual que viene a prisa;
pero nadie está a salvo, nadie, si el niño loco
lanza al azar su flecha, por divertirse un poco.
Así ocurre que un niño travieso se divierte,
y un hombre, un hombre triste, queda herido de muerte.
Y más, cuando la flecha se le encona en la herida,
porque lleva el veneno de una ilusión prohibida.
Y el hombre arde en su llama de pasión, y arde, y arde
Y ni siquiera entonces el amor llega tarde.

III

No, yo no diré nunca qué noche de verano
me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.
No diré que esa noche que sólo a ti te digo
se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.
No, no diré esas cosas, y, todavía menos,
la delicia culpable de contemplar tus senos.
Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,
que era como la llave de una puerta cerrada.
Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,
y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.

Un beso

Sois estimulantes. De veras que lo sois. Leyéndoos, mis neuronas, algo acomodadas últimamente, vagas de pura vaguería, van a mil por hora...
Tenéis la palabra exacta, el poema adecuado, la sensibilidad que necesito y que comparto... El placer del alma...

Os escucho, Arista y Rafa...Os leo y absorbo. Y medito...Pero me siento prisionera de tantas cosas!!!!!!

Paco, yo le he conocido recientemente. Esto de Internet es una maravilla. Navego. Leo. Me gusta...y a favoritos...Ésto es inmenso. Inabarcable. Sorprendente... ¿Cuántas voces desconocidas...? Y están allí, esperando..

Como vosotros y otr@s much@s... Y os he encontrado. Un gusto.

Como siempre, besos virtuales....pero llenos de sentimiento.

Unos versos bellísimos. En realidad todo el blog esta lleno de belleza, sensibilidad y lirismo. No sabes cómo admiro esa capacidad de llenar al lector de tantas sensaciones.
Vino y besos.

Mi querida Viento: Me fui el vienes tempranito y no he vuelto hasta esta tarde.Me he venido a tu blog y no sé por qué, si estaré demasiado sensible, pero tu poema me ha hecho llorar. ¡Maldita melancolía!. es una preciosidad, como siempre. Un beso muy grande.

Malena, te he dejado besos...

Manuel, bienvenido. Y gracias. Besos.

CHAO BAMBINA

dicen que el frio puede quemar...