CRUELA VOLVIO DE LOS PUERTOS
Horror, infierno, damnación eterna, soy como un angel caído del cielo… directamente desde el paraíso, aterricé en Madrid… otra razón por la cual odio volar…no te deja tiempo en hacerte a la idea que lo bueno se terminó, zas en unas horas… estás de vuelta a la jungla de asfalto… No me repongo del susto y sólo me queda cantar: “y volver, voooolver a tus brazos otras vez…”
Pues si, ya estoy en Madrid… y no me acostumbro… nada más pisar territorio Gallardonico me entro la moriña de mis queridas Canarias… (no me preguntéis en qué lugar me quedo porque es una información que no pienso revelar… no vaya ser que se convierta en otra Playa del Inglés o de los Cristianos, raza y religión que me caen cada día peor)… cada año me largo para las islas y vuelvo con un aplatanamiento canario que me sienta divino pero me deja a la vuelta como los buceadores que suben a la superficie demasiado rápido y les entran unas burbujas en la sangre que les pueden provocar más miserias que un espejo roto… pos eso embólica perdida o sea medio alelada… con el motor incapaz de alcanzar velocidad… vamos que voy al punto muerto arrastrando chanclas…
Al llegar a Madrid, y posar mis ojos verdes de mirada siempre crítica sobre el gentío, sólo me ocurre cosas como “Qué calor más asqueroso, qué gente más fea, qué blanduchos y blancuchos también, cómo gritan al hablar”, vamos que estaría dispuesta en meterme en el primer cybercafé y reservarme el primer billete de ida sin vuelta hacia cualquier lugar que tenga mar y palmeras…
En fin se me pasará… pero seguiré echando de menos esos momentos tumbona, dedicadas a la contemplación de la fauna playera que tenía el honor de compartir conmigo esos momentos de farniente (qué bonita palabra… Hacer nada… esos italianos saben poner palabras a estados de ánimo)…
Este año teníamos:
Franceses… los gabachos vayan donde vayan tienen un instinto de corral, será por eso que su emblema es el gallo… A saber, viajan juntos, abuelos, padres, hijos, amigos del abuelo, del padre, de los hijos o sea un montón, comparten momentos excursiones, piscinas, desayunos, comidas, meriendas y cenas; las noches no lo sé pero no me extrañaría que hayan intercambios y menaje a trois, mientras no sea niñas con abuelos a mí no me escandaliza nada… Cómo ellos solitos hacen bulto… no necesitan a nadie y se hacen con el lugar… A los pocos días se sienten los amos de la isla y se creen con la autoría suficiente como para dar lecciones a la chica de las excursiones que lleva viviendo en la isla toda la vida… y no se os ocurra discutirles porque os mirarán con cara de perdonaros la vida… Un francés jamás se equivoca, son los demás que interpretamos mal el significado de sus palabras… mirad sino a Sarkozi… ¿Quién somos nosotros para discutir la grandeur francesa?
Eso sí las abuelas siguen teniendo una clase en bikini Lanvin que muchas quisieran a los 30…
Los Ingleses: los Jimmy (como les llaman los negros del mercadillo), suelen ser muy reconocibles por ser los más blancos… Un inglés no se broncea nunca, pero se quema con protección 80 ultra super mega total… Pasa del blanca nieve a rojo langosta cocida, para tonarse a rosa y luego al blanco inicial… Se van como vienen… Las parejas suelen ser muy jóvenes y llevar tres niños… un bebé y dos de corta edad…
El padre inglés suele tener poco pelo o rasurado, un tatuaje hortera (rosas, nombres de novia…) y una tripa cervecera llena de Guiness caliente, mamá inglesa suele parecerse a Miss Peggy del Muppet Show… blanca como un cadáver, la barriga de los tres embarazos escondida dentro de un bañador extra grande con flores chillonas y mucho rosa…Los niños son reconocibles por llevar siempre una camiseta, incluso en la piscina y unas gorras con una especie de pañuelo que les protege hasta el cuello… embadurnados de crema… parecen los tres cerditos… el baby pasa sus vida en el cochecito del cual no saldrá nunca… se ve que los niños ingleses nacen con la dichosa flema inglesa… aguantan un sol de justicia sin ningún quejido…
Los alemanes… cuadrados hasta para doblar las toallas… combativos se levantan a las 5 de la mañana para reservar las hamacas y se turnan para no dejar su cuadrado de piscina sin vigilancia menos de 1 minuto... Se vio casos de deshidratación por no haber querido dejar el campamento sin control y a la merced de la Invencible Armada Española… Ni hablan ni se mezclan con los demás ni con otros teutones… Son guerreros solitarios… Eso sí bullas no arman…
Los italianos, tan parecidos a los españoles que no se les diferencia si no hablan… bulliciosos, simpáticos... vamos italianos
Y los propios Canarios… Altos y fuertes… seguro que tanto las mujeres como los hombres hacen que la media de estatura nacional sea más alta… No sé si serán las papás o la fruta fresca pero hay que admitir que rebosan salud…
Las mujeres lucen su exceso de curvas con un orgullo que da envidia… gordas quizá pero con una piel tersa y unos muslos bien torneados… son protagonistas ideales para el anuncio de Dove… y a mí que no soy una sílfide me llaman flaquita con un poco de pena… Son gente feliz que sabe disfrutar la vida y eso me encanta… son de risa fuerte y mirada franca…
Yo podría haber sido canaria… me gusta su gente siempre sonriente y amable, sus paisajes, su clima, sus frutas tropicales y su aplataneamiento… y encima me llaman flaca… ¿a qué es un paraíso?
En fín creo que mis fuerzas se me agotan así que os dejo por hoy… si es que me deja postear Terra que por lo visto sigue siendo igual de fatal… mis cuadros siguen si aparecer… a ver si consigo pasar a la marcha superior y reúno fuerzas para una mudanza….
Este finde veré a Dante y compañía… a ver si os cuento más cosas…. Besos a todos y bienvenida otra vez a mi casa…
